Горит огонь. Пылает плен.
Мы греем сердце у костра.
Согретых чувств холодных тень
На стенах пляшет будто страх.
И пепел, дым, и жгучий свет
Нам ничего сказать не могут,
А всердце к нам, как трафарет,
Боль и судьба с огнем приходит.
В поленьях сотни пилигрим,
А В углях миллионы гуру
Сгорают пламенем одним,
Себя сожжа в температуру.
Мы сердце теплое свое,
Согретое костром плебеев,
Как будто людям раздаем
Придумав верно Прометея...